tag:blogger.com,1999:blog-69470371102958290732024-03-18T21:29:28.367-07:00El Rincón de los Poetas AnónimosMe gustan los comentarios de todo el mundo. Me gusta saber si no gusto y me encanta que me aprecien. Invito a la gente a comentar.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-69569928298681123062009-10-08T06:28:00.000-07:002009-10-08T06:32:11.759-07:00A tres bandasGranada<br />
Hubo un tiempo en que Granada no fue mora, y no fue. Ese encierro de la ciudad de los triunfadores es una constante en el horizonte de las ciudades. A veces, es una pausa. Mora o judía, blanca o tenebrista, Granada es una proyección de los abandonados a sus brazos. Porque una vez que te sometas a su juicio, a su vista, a sus opiniones, tus días se vuelven rojos, se vuelven Alhambra. <br />
Hay algo que el viajero debe saber: Granada te posee. No viajas tú, eres transportado por el misterioso espíritu de la loma roja, de modo que cuando te sitúas ante la presencia de los años moros, te entregas a la voluntad de esa volátil fuerza que es la ciudad nazarí, y ella opina, te valora y si te quiere, te vuelves de un segundo para otro, el ser más querido, pues pocos, entre los que yo no me encuentro, han podido apreciar esa magnificencia, esa soberbia humilde de la Alhambra. Otros, en cambio, nos dejamos seducir por el Albayzin, que es el premio de los menos bravos.<br />
La gente de Granada es simple y compleja en lapsos de tiempo tan cortos que pueden hacerte pensar que son contradictorios desde la cuna. Atraviesa mi corazón sus sonrisas arcaicas, sus alborozos. Todos somos granaínos, todos formamos parte de ese continente, y somos por tanto contenido de la historia de esa ciudad, y es halagador sentirse unido a algo tan inabarcable. Es halagador ser granaíno.<br />
Cuando la noche se recoge, es un placer ser granaíno, y un golpe supremo contemplar ese alboroto de luces y lluvia en que se convierte la ciudad de los triunfadores. Nuestra ciudad.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-66233895165836181212009-10-05T07:50:00.000-07:002009-12-17T07:01:33.012-08:00A tres bandas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ1vsSWWXlUDbqECnqCWkhZNVFPkrsGc3KLOpAPCcJ6R8jDO8hwuHwm5SUxOeW5EWSfGuEeObu3yVCdjKokSabDfHYOvj8qePw2shKybYREhq-TV1wH-J6Tg8hSRIpHUtV9KOcClqEVOw/s1600-h/melilla01.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 136px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ1vsSWWXlUDbqECnqCWkhZNVFPkrsGc3KLOpAPCcJ6R8jDO8hwuHwm5SUxOeW5EWSfGuEeObu3yVCdjKokSabDfHYOvj8qePw2shKybYREhq-TV1wH-J6Tg8hSRIpHUtV9KOcClqEVOw/s200/melilla01.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389134826676872194" /></a><br />
Melilla<br />
Cuando era pequeño, el mundo conocido por el niño de bien se circunscribía a mi barrio, es decir a las tres calles atestadas con casas salvajes e indómitas que más que mundo, parecía la boca colorida y calada de un mellado cualquiera. Al bajar la cuesta estaba magnífica, altiva y presuntuosa la Mezquita de Melilla. Cuando era pequeño, las cosas eran grandes, los límites inalcanzables,el mundo una gota enorme y extraña. Cuando era pequeño creía que una mezquita de 200 metros, cochambrosa y descuidada, era la Meca y los pobres barbudos y famélicos que pasaban por mi barrio eran Mahomas de mi tiempo. ¡Cuánto admiraba a aquellos cuya sonrisa nunca sucumbía! Cuando era pequeño, creía en la gente. Y digo esto, porque el tiempo te lima y te pule, te encalla el alma para que no sientas dos veces la misma lástima. <br />
Quizá con razón, quizá como precaución, al ver un mendigo(y no digo a un mendigo, porque ahora son una especie de mobiliario urbano) nuestra sensatez nos previene y nos empuja a cambiar de acera. En estos días que corren, los que están más metidos en la mierda nos inspiran pavor: ya no hay ladrones honrados ni pobres lastimeros... Ahora se sindicalizan y visten de Armani. ¡Qué extraño!No voy a caer en el "todo tiempo pasado fue mejor".<br />
Entonces, mi Melilla, esa en la que la lluvia solo acudía al ser llamada y el sol era perenne, es un tiempo, quizá una mañana, puede que sea una eternidad. Ese sitio, que solo me pertenece y que se difumina entre sorbos de alcohol, huele a cacahuetes, menta y canela, aunque también tiene sabor a otoño, a mar, a feria y ayuno. Es un sabor agridulce, una sonrisa a medias. Melilla es un constante proyecto, una ilusión que no acaba de definirse, una elucubración mía que poco a poco se hunde.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-22986603767688119492009-07-24T10:55:00.001-07:002009-07-29T10:17:52.365-07:00Era un hombre con propósitos simples. Cuando vivía en las favelas de Río se propuso salir de ellas, y lo consiguió. Más tarde, se dijo “iré a estudiar a Europa”, e incansable dedicó cinco años a licenciarse en Derecho y Economía. Una vez recibió el título que le permitía ejercer, quiso consagrarse a su siguiente objetivo: ser rico. Y así, uno a uno, fue dejando atrás anhelos pasados hasta que tan solo le quedó uno. <br />No deseaba plantearse este último propósito, pues sabía que, en el fondo, vivía para luchar, y sin nada por lo que esforzarse no tendría sentido su existencia. De este modo, el dilema de si los deseos y anhelos nos hacen infelices le sobrevenía todos los días, a todas horas. Para calmar esa ansiedad, se escondía en su mansión con un paquete de Malboro, y fumaba todo el rato, como en los viejos tiempos, cuando hubo de abrirse paso para conseguir ser rico o para conquistar el corazón de su mujer. Ya no le quedaba más que el último esfuerzo y podría ser un budista más, pero no entendía el sentido de la vida sin la lucha, sin la conquista porque lo contrario de estos principios es la derrota, la nada. Al final, acabó por formular su último objetivo: dejar de fumar, y al cabo de los años, cuando las gestas no eran más que leyendas de otro que había vivido en su cuerpo, cuando los picos se habían llenado del frío níveo de la soledad, logró ignorar el paquete de Malboro que había en la mesilla de noche. <br />Hecho esto, se dejó a sí mismo a merced del paso de los años tediosos e insoportables de la senectud, y parecía Cristo, con los brazos abiertos, esperando que cualquier filo o cualquier punta pusiera fin a sus sufrimientos, pero sin sangre, sin la pasión que padeció el rey de los judíos. Sin embargo, el destino, o la casualidad, o quizá sus ganas de desaparecer, hizo que su vagar estático acabara al cabo de los meses. Y así su historia acabó siendo él un infeliz exitoso, recordado y alabado por sus admiradores. Pero él se olvidó de quién era en su larga agonía.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-2422523344331586602009-06-06T20:37:00.000-07:002009-06-06T20:51:00.006-07:00De lo que le sucedió a Gunildo en una ocasión curiosa la que... a base de bien (Ensayo)Capítulo 1<br />Gunildo, eres tonto...<br /><br />Capítulo 2<br />...<br /><br />Capítulo 3<br /><br />...<br /><br />Capítulo 4<br /><br />...<br /><br />Capítulo 5<br />...<br /><br />Capítulo 6 <br /><br />Y así acaba la curiosa historia de nuestro entrañable Gunildo. Espero que os sirva.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-3975396689980282122009-05-21T08:07:00.000-07:002009-05-21T08:34:26.212-07:00Usos y abusos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiTtUpwHCEXBkFV4rKwbKhz5xcIjEgTuZJsbRf8OGl_3d8f1NK545y9xUVZfMPy8BvYOa5QUa5A7eZyrhDq-k96rvRIpyHOI_gszBnBTxlM1txNsF4U77ctwd_WClc_oHxFa-v0ZCRicg/s1600-h/campana-aborto-iglesia-2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 146px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiTtUpwHCEXBkFV4rKwbKhz5xcIjEgTuZJsbRf8OGl_3d8f1NK545y9xUVZfMPy8BvYOa5QUa5A7eZyrhDq-k96rvRIpyHOI_gszBnBTxlM1txNsF4U77ctwd_WClc_oHxFa-v0ZCRicg/s200/campana-aborto-iglesia-2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5338299987285890802" /></a><blockquote></blockquote> <span style="font-weight:bold;">Eso no es proteger, eso es poblar el mundo con niños no queridos. ¿Quién se va hacer cargo de ellos? ¿Alguna congregación, donde el pan y la violación llegan juntas? Lo siento, pero yo no querría nacer.<span style="font-style:italic;"></span></span><br /><br /><br /><br />La Iglesia Católica, si se caracteriza por algo, es por el abuso de la palabra "perdón" combinada con una prepotencia preliminar. No es una cosa de hoy el pedir disculpas, ni mucho menos el equivocarse; pero el Bien y el Mal, cuando se detenta la voz y el establecimiento de ambos durante siglos, se convierten en difusas nubes que se entremezclan en la noche de los tiempos, como se suele decir. <br />Los altos cargos católicos son las caras más visibles del fundamentalismo religioso, y en virtud de este, han cometido tantos y tantos crímenes impelidos por su "misión divina" que si tuvieran que disculparse o redimirse por ellos, no habría tiempo: el fin del mundo no está tan lejos. En lugar de comenzar su redención, de desviarse hacia el sendero de "la virtud", se adentran más y más en la sinrazón. Con la nueva Ley del Aborto,los grupos "provida" y las sotanas desfilaron enérgicamente por las calles de Madrid y de algunas ciudades más para protestar, para defender la vida... De los curillas y los meapilas se entiende, pero ¿Y los "provida"? Tan ciegos están que no saben distinguir entre derecho (pues es lo que otorga la nueva ley) y obligación? En mi insana inocencia, quiero creer que se manifiestan porque no lo han entendido bien; pero solo soy inocente unos segundo. Están en contra de sus propios derechos. Bueno, de los suyos y de los ajenos. <br />Inexorablemente, me viene a las sienes un dolor extraño; creo que causado por la oposición de la Iglesia , otra vez, a los matrimonios homosexuales, pero en esta ocasión aliada con los "profamilia" y los peperos, siempre al acecho. ¿La Iglesia qué tiene que decir de esta Ley? Que es contraria a la tradición, es decir, a la costumbre de quemar personas que piensan diferente. ¿O es que es más ético la violación de niños, emparedar a recién nacidos fruto de los libinidosos (aunque humanos, nadie dice que no) impulsos de los mismo que visten sotanas y alzacuellos en las manifestaciones contra las leyes seculares? Los eclesiásticos, en otros tiempos, vieron bien las medidas nazis, y ahora se retractan. Aun así, los beaticos siguen yendo a misa. Probablemente, pedirán perdón por lo que están haciendo, pero¿el mundo sabrá aceptar el abuso de la palabra misericordia? <br />Usen la razón, señor Rouco Varela y Benedicto XVI, no es tan fácil como no pensar, pero al menos no hay que abusasr del perdón ajeno.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-67195906443378131762009-05-19T17:59:00.000-07:002009-12-17T06:57:26.073-08:00Notas sobre la obsesión. Parte 1<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW0wHCLQOiuMOhTqOoVoNcUYGGyUJeA4Y-NZknxWKjXj36QdSk17bhZvjznSPbCLA6NlXc_fHV_MFP3m51BzWEmAc3WCA5-89OWbYzWjnnkUzoseGRrUMsnHaty35Iz57cQmvf_350NQ0/s1600-h/Camino-con-cipres-bajo-cielo-estrellado.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 253px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW0wHCLQOiuMOhTqOoVoNcUYGGyUJeA4Y-NZknxWKjXj36QdSk17bhZvjznSPbCLA6NlXc_fHV_MFP3m51BzWEmAc3WCA5-89OWbYzWjnnkUzoseGRrUMsnHaty35Iz57cQmvf_350NQ0/s320/Camino-con-cipres-bajo-cielo-estrellado.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5337705491092586578" /></a><br />
Los cipreses parecen estar vigilándome, ahora que he advertido sus malas artes. Yo no soy una mujer supersticiosa, pero creo profundamente que, con la muerte de mi marido, mi destino se me ha revelado claramente: mi propósito en esta vida es combatir la ignominia insidiosa de los mencionados árboles. Si no lo he logrado, al menos mi hijo está prevenido. <br />
Cuando era joven, más joven quiero decir, pues no soy en realidad vieja ni anciana, me percaté de todo lo que rodeaba a esas existencias demoníacas. Soy una mujer de mediana edad, normal, quizá un poco más suspicaz que el resto de mis coetáneas, pero nada extraordinario, nada digno de destacar: no soy ni muy inteligente ni inusitadamente despreocupada. Bueno, pero este no es el “quid” de la cuestión, como suele decirse; el asunto es que cuando era más despreocupada por aquello de la edad, me gustaba ir a todos sitios, y en realidad antes era, en cierto modo, más ilusa y bienpensada y no se me ocurría siquiera sospechar de los peligros que me acechanban en todos los rincones de este inmenso mundo. Por lo tanto, no albergaba ningún tipo de resquemor en contra de los cipreses. Sin embargo, a lo largo de mi vida, he aprendido a temer a estos seres taimados, pues con ellos se relacionan los sucesos más funestos de mi existencia.<br />
A los doces años, murió mi padre. Jamás me dijeron por qué razón mi padre falleció, mas lo descubrí cuando crecí un poco y tuve acceso a las hemerotecas municipales. En realidad, mi padre, respetado como ninguno, había perecido en un accidente de tráfico ocasionado por la maldad ingentente de unos cipreses que se le cruzaron cuando circulaba a una velocidad “ mayor que la permitida en centro poblacionales” (según cuenta el periódico local), pero está clarísima la causa verdadera del siniestro: la maldad de los árboles. Usted puede pensar que es casualidad el que mi padre se estrellara fatalmente con un ciprés, ya que es el árbol característico de mi pueblo, pero yo prefiero creer en la causalidad: es más lógico este tipo de razonamiento, al menos en mi opinión, porque ya he dicho que huyo de las supersticiones como el gato del agua. Usted creerá que se trata de una obsesión, y yo, en este caso, le daré la razón: hay obsesiones que se hallan más cerca de la realidad, que no el escepticismo incoherente de muchas personas a las que les he enumerado los motivos por los cuales me he declarado en guerra contra estos seres endemoniadamente arteros, llenos de un verdor que se me antoja siniestro. ¿Ha visitado usted el cementerio municipal? Fíjese en que los cipreses que rodean el campo santo absorben la luminosidad y la vida que nos trae el sol con sus brillos divinos. Y creo firmemente en lo que digo, pues no estoy sola en este planteamiento: uno debe fiarse de sus sentidos, ya que son los medios que nos conectan con nuestro entorno; que eso no lo digo yo, eso lo dicen más de un filósofo, y dos y tres... Allá usted con su parecer, que yo tengo el mío.<br />
Sea como fuere, los cipreses estuvieron ahí. Algunos vecinos testigos del accidente y a los que he contado algunas conclusiones de mis pesquisas me han llegado a corroborar que “los cipreses parecieron brotar de la nada a causa de la fuerte intensidad del resplandor del sol”; y esta es una cita textual de un muy buen amigo mío, del cual me fío sin dudar. Con lo cual, imagínese usted conduciendo con algo de prisa cuando de la nada surge un árbol infernal con intenciones envenenadas con el que se topa inexorablemente. Figúrese usted la escena: el coche colisionando estrepitosamente contra el tronco y su cuerpo saliendo despedido con una fuerza capaz de tirarlo veinte metros allende del accidente. El cuerpo de mi padre quedó tan deformado e irreconocible que una universidad cercana no quiso acogerlo para hacer experimentos científicos con él. Usted no puede hacerse una idea, pero yo sí. Pues todas las noches de mi adolescencia, me persiguió, atormentó incluso, la imagen de mi padre finalizando su estancia en este mundo de esta manera tan trágica. <br />
El daño más mortífero, letal, insoportable... que me ha infligido la presencia soez y taimada de los cipreses, y que nunca se lo perdonaré, ni me lo perdonaré, es el haberme arrebatado a mi esposo. Yo conducía en aquella ocasión: velocidad moderada, música alegre (The Queen), un sol lleno de júbilo y la continuidad de un vida pacífica... Eso no se espera, un accidente no se espera, aunque albergaba en lo profundo de mi ser el odio más visceral, uno no se imagina que el fatídico fin que teme se puede hacer realidad en cuestión de segundos. No sé cómo, pero de repente mi marido agonizaba atravesado por una barra de metal que se ocultaba detrás de uno de los árboles malditos. Transida de dolor al ver a mi marido alcanzado por la muerte, me juré en silencio, con las lágrimas corriendo por mi cara recién golpeada, que la vida de mi marido no sería una cosa baladí. Les declaré quedamente la guerra a mis demonios .José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-68408489596101461862009-03-26T07:18:00.000-07:002009-03-26T07:23:49.395-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoiSvWR_2sZPSEEMAjLHJnx7_Q9kXYb-Atz2wgFDNSzcMW4qiCJHNBUdPBFCX5LjQujq0a7Aa_cfFIqLzF-dkJAbEQe_bahwFuWj9Y4yq0lmSQb93ln5AOnz3Xv3i6G_k0szF2JFOzGT4/s1600-h/100674145446ace4e6af2f3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoiSvWR_2sZPSEEMAjLHJnx7_Q9kXYb-Atz2wgFDNSzcMW4qiCJHNBUdPBFCX5LjQujq0a7Aa_cfFIqLzF-dkJAbEQe_bahwFuWj9Y4yq0lmSQb93ln5AOnz3Xv3i6G_k0szF2JFOzGT4/s320/100674145446ace4e6af2f3.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317502044191939442" /></a><br /><br />La música clara y perturbadora de las metrallas<br />Resuena desde la mañana.<br />Los niños bailan al son de los asesinatos y las balas,<br />Ingenuos ellos, niños todavía pese a las heridas,<br />pese a los humillaciones y las puñaladas en la oscuridad.<br /><br />El silencio se hace en sus bocas al caer las bombas,<br />Sin embargo solo los años acaban con el brillo de sus ojos;<br />Ni siquiera las botas en la cara consiguen reemplazar la ilusión<br />en esas miradas limpias como las nubes solitarias.<br /><br />Esos son los niños de Palestina, la tierra indómita,<br />Donde el fuego no da calor, tan solo arrasa esperanzas,<br />Cuerpos sorprendidos en la calle, datos en las listas de la ONU;<br />Es tierra indómita, pero también tierra resignada, tierra sin ilusión.<br />Por eso, los niños son brotes que, con su resplandor,<br />Alejan las penurias con esa sonrisa minúscula, de gratitud,<br />De sorpresa, de vida, de futuro, de sueños…<br />Sonrisas, al fin y al cabo.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-21727625050695749032009-03-20T10:35:00.001-07:002009-03-20T10:38:15.387-07:00Notas sobre la demencia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrANNE7TRYkBIP4aiOD5PriyuQNgJcaKySnf_2jTQcLn8xqoJgQijYUhcbbvd9OS_Tnb95txIDev4f9ya9ZGVkqSMrMlK7bh25LRb5xcLW3nekgj6LniaDc9AO02hJXAezHz-NxXD8ABg/s1600-h/chiste-muerte_02.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrANNE7TRYkBIP4aiOD5PriyuQNgJcaKySnf_2jTQcLn8xqoJgQijYUhcbbvd9OS_Tnb95txIDev4f9ya9ZGVkqSMrMlK7bh25LRb5xcLW3nekgj6LniaDc9AO02hJXAezHz-NxXD8ABg/s320/chiste-muerte_02.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315325628861925282" /></a><br />Nota sobre la demencia<br />Odio viajar, siempre he sido una persona de vida sedentaria: me gusta muchísmo enraizarme en casa y sentir cómo trancurren las horas con tranquilidad. Sin embargo, hay momentos en que el moverme lejos de mi casa me resulta una necesidad; es más bien una obsesión que adquire la forma de una huída sin motivo palpable. En realidad, es mi miedo a la muerte la que me hace correr lejos de mi casa. <br />A veces, cuando estoy bien acomodado en el sofá, viendo la televisión, leyendo o simplemente observando las criaturas que habitan mi jardín, me siento transido de una sensación inquieta de peligro, lo que, por otra parte, odio todavía más que tener que desplazarme. Bueno, no es que lo odie, es que me da un miedo terrible. Me aterroriza sentir el frufú de la túnica de la parca en mis espaldas, la mano huesuda y lúgubre en mi nuca esperando el siguiente movimiento de mi ser para despacharme hacia ultratumba. <br />Esta percepción me abruma desde hace unos años. Se lo he contado a pocas personas y la mayoría ha coincido en señalar que mi fobia es un resultado extraño de mis muchos años. Pero no es cierto, siempre he temido a la muerte, y cuando en mis años mozos me dedicaba a estudiar artes plásticas, empavorecía al ver las pinturas demoníacas del Medievo o algunos cuadros barrocos. Tenía especial miedo a los obras de Caravaggio. Desde que tengo uso de razón el fin de mis días se me antoja tenebroso, apabullante, sobrecogedor; no obstante jamás la he sentido tan cerca, y es por eso que desde hace algún tiempo, cuando me siento amenazado por la muerte, me pongo en marcha.<br />Sé que es inútil temer a algo tan natural como la muerte. Lo sé, pero es que el más allá me provoca náuseas: estoy tan bien aquí que ni siquiera las halagüeñas enseñanzas de Epicuro me tranquilizan, como tampoco me mueven a la estoica serenidad las ideas que predicaba Séneca. No lo sé. En cualquier caso, me gustaría hablar en estas pequeñas memorias de lo que me pasó la última vez que me sobrevino la necesidad a la que me he referido anteriormente.<br />Una noche me entretenía leyendo “O evangelho segundo Jesus Cristo”. El calor apretaba fuerte, apenas podía respirar entre las antiguas paredes del dormitorio, que es viejo como el tiempo mismo. El ventilador se afanaba en refrescar la estancia, empujado, me parecía a mí, por mis vehementes apremios. Se paró una o dos veces, exhausto, pero parecía sensato, y para no oírme, se daba prisa en reanudar su tarea, que, por otra parte, es aún más triste y monótona que mi vida. La existencia de mi ventilador es algo que hasta a mí me producía lástima y eso que soy muy poco misericordioso, incluso con mis allegados. Sin embargo, él sabía tan bien como yo, que, en verdad, había un aprecio mutuo entre nosotros, pues yo le dejaba descansar todo el año y sólo solicitaba sus servicios en los días más apurados. Todavía hoy echo de menos a mi ventilador, que hace ya algún tiempo que me dejó. Creo que se suicidó, aunque nadie se ha atrevido a mencionar siquiera las causas de su fallecimiento. Probablemente, su muerte sea una de los misterios que jamás pueda desentrañar, si bien es cierto que hay veces en las que pienso, y me avergüenzo por el atrevimiento, que se fue sólo para joderme, con perdón. De todas formas, cuando él me abandonó, María, la señora que limpia en casa, me regaló uno, más moderno y joven. Ahí está, girando sin problemas, con el ímpetu de lo nuevo. ¡Cuánto le envidio!<br />Como decía, me abrasaba en mi habitación. Después de estar leyendo varias horas las ocurrencias de José Saramago, mi atención se dispersó a la francesa, y comencé a divagar. A mi cabeza convergieron miles de ideas y preocupaciones, problemas minúsculos que al ser destilados en mi imaginación funesta se convertían en precipicios tan profundos que me parecían insalvables: las facturas, la niña que tiene que ir a la universidad, mi mujer en su lecho de muerte, los niños de los vecinos aporreando la puerta, los rojos aporreando la puerta, Franco y sus ideas macabras. Afloraron en mi mente tantas cábalas que al final me colapsé. Empecé a temblar y un sudor frío me recorrió la espalda, y de nuevo esa sensación agustiosa: el bochorno de la noche veraniega se convirtió en un frío mortal, mi cuerpo se puso rígido, todos los pelos de mi cabeza hirsuta se erizaron semejando un bosque quemado, el aire parecía escarcha afilada que penetraba sin trámites en mis pulmones agujereando mis entrañas despiadamente. Al abrir los ojos, no sin gran esfuerzo, lo vi, justamente ahí, enfrente de mis ojos, tal y como tengo ahora mismo el folio ajado sobre el que escribo, mirándome atemporalmente. La muerte estaba ante mis narices esgrimiendo una expresión paralizadora, acercaba sus gélidas manos y parecía querer tocar mi pecho. Se aproximaba inexorablemente, con una especie de mueca que recuerda forzosamente a los icerbergs de la Antártida, solitarios, amenazantes sobre todos los objetos... Intenté calmarme, pero fue en vano: todo mi miedo se concentró entre mis cejas y fue eso, y no otra cosa, lo que me impulsó a sobreponerme y gritar con todas mis fuerzas. Mi alarido fue tal que hasta la parca se estremeció y se vio obligada a recular. Conseguí ponerme en pie. Auné todas las agallas con las que pude contar y me dispuse a huír de ahí. Dejé a la muerte junto a la cómoda, cuidando de no rozarla y me salí hacia el pasillo. Al echar un último vistazo a mi habitación, me percaté de que mi verdugo estaba tan petrificado como yo lo estaba hacía un momento y hasta el ventilador nuevo y vigoroso se mecía leve y trémulamente, asustado quizá por todo lo que había presenciado. A pesar del miedo que tenía, fui capaz de sentir lástima por mi ventilador. “¡Pobrecito, lo que tienen que pasar algunos por estar conmigo!”. Al momento, me olvidé de todo aquello y me metí en el coche, un Hyunday Accent que me había regalado mi hija hacía unos años. Era un vehículo precioso, pero pecaba de soberbia y entre sus defectos estaba la zalamería y la desobediencia. En fin, mi hija lo escogió con buenas intenciones, y ¡qué targeta tan bonita que me escribió! “Gracias, papá, por todo lo que me has dado”. Como si pagar una carrera fuera algo del otro mundo, que es lo mínimo que un padre puede hacer por su niña.<br />En fin, al subirme al coche noté de nuevo el bochorno de las noches del interior. Nada más entrar, avisé al pordiosero del Hyunday de que si aquella noche se portaba mal, amanecería en el desguace. Mis amenazas surtieron efecto, porque al segundo ya estaba en marcha. Miré el reloj del coche: eran las dos. Luego me acordé de que andaba averiado y daba la hora adelantada, con lo cual era aún más temprano. En poco minutos salí a la autovía y uno a uno los carteles que anunciaban los pueblos salieron a mi encuentro: Algarrobo, Vélez-Málaga, Rincón de la Victoria, etc. Reflexioné durante unos segundos y llegué a la conclusión de que si la muerte quería hallarme, podría hacerlo en cualquiera de estos pueblos adonde había huído en otras ocasiones. Lo pensé bien, y no me cupo la menor duda de que ella saldría de su estupor, si no lo había hecho ya, y me seguiría hasta encontrarme. Por eso, iba a doscientos km/h, porque sabía que si la muerte era tan vieja como se suponía, ya que se sabe que desde que se sabe hay gente que fallece, entonces no podría alcanzarme con los medios tan obsoletos con los que fue diseñada. Era sencillo para mí en aquel momento, pero ahora mismo me pregunto lo siguiente: si los hombres llegaron a este mundo mucho más tarde, ¿cómo es que la muerte no tiene una tecnología más avanzada que la nuestra? O lo que es más, ¿cómo es que no se ha ido renovando el vestuario y sus medios de transporte? Es lógico que lo haga y que deje de andar por ahí asustando a la gente vestida con esa túnica añeja y ajada y esas manos tan frías y huesudas. Si los hombres hemos sido capaces de descubrir partes del genoma, ¿por qué la muerte, que es vieja, y por consiguiente sabe tanto o más que el diablo, no ha hecho un cambio de imagen o una renovación de su set de trabajo para despempeñar apropiadamente una función tan importante como regular la demografía? En realidad, pensándolo mejor, es preferible que no lo haga, sino hubiera descubierto la manera de cazarme fácilmente.<br />En menos de una hora, atravesaba las calles de Málaga, un lugar, por cierto, en el que me había ocultado demasiadas veces. Llegado ya a ese punto, me sentía mucho mejor: más tranquilo y despejado. Decidí seguir hasta la autovía que llevaba a Granada. Hacía muchos años que no me acercaba a esta ciudad y conforme me ponía en dirección a ella me asaltaban impresiones hostiles y grotescas del paisaje que apenas estaba iluminado por la luna menguante. Cerré una o dos veces los ojos, el sueño me sitiaba desde los cuatro costados de mi ser, pero no podía dormir, no. Significaría el fin de mis días, precisamente lo que estaba evitando haciendo lo que más odiaba hacer, alejarme de mi casa. Este pensamiento me espabiló como si lo que pasa de neurona en neurona, dentro de mi cabeza, fuera cafeína. Aceleré un poco para que las vistas de mis costados se desvanecieran como la gasolina que alimentaba mi coche, que se quejaba por los repentinos cambios de velocidad, incluso llegó a temblar, si bien apenas tuve que dirigirle unas palabras para que se callara. <br />Dejé atrás Loja, y ya me indicaban los carteles que Granada estaba muy próxima. De repente, se me ocurrió una idea decabellada: ¿por qué no empezar de nuevo en Granada?. Poco a poco, el plan tomaba forma en mi cabeza. De pronto, me vi, con otro nombre en la ciudad de los nazaríes, viviendo en calma. Sí, para mí tenía sentido y cuanto más lo pensaba, más lógica iba adquiriendo la idea. Pues pensé: ¿dónde mejor que en Granada, una ciudad tranquila, podría encontrar una vida sosegada y cómoda? Trabajaría ahí, en algún despacho, o mejor daría clases de Filosofía, que es mi especialidad. Podría incluso casarme de nuevo y empezar otra etapa, cambiar de aires. Sí, ir a la facultad a enseñar y después dejarme caer en el sofá toda la tarde charlando con mi esposa y agasajado por mis tres hijos. ¿por qué no? Podría veranear en Málaga en caso de que lo echara de menos. No, eso no, la muerte podría presentarse en cualquier momento y espiarme hasta rastrear mi casa de Granada. En fin, mi mente iba hilvanando, uno tras otro, los entresijos de mi plan repentino hasta que mi ocurrencia se me reveló como una resolución acertada. <br />Al llegar a Granada, todo me era familiar, las calles, las casa, hasta había gente cuyas caras me sonaban. No diré que vi a mi mujer con certeza, pero al cruzar una de las calles en dirección a una avenida más o menos ancha, me pareció verla. Deseheché la idea, pues como ya he dicho, mi mujer agoniza en el hospital.<br />Me adentré en el Zaydin, o al menos eso ponía en las señales y de repente me paré en una de las calles amplias que hay en ese barrio. El día empezaba a asomarse entre las nubes plateadas, era hora de tomar el café y de comenzar a vivir el nuevo ciclo de mi vida. Me dirigí a la primera cafetería que vi. Las pocas personas que pululaban por ahí parecían extrañadas de mi presencia. “Tenéis que acostumbraros”, musité apenas. “Esta es mi casa ahora”. Al entrar en el bar, me di cuenta de que iba en pijama. Me golpeé la frente reprobándome a mí mismo. Y fue a continuación que me sucedió lo más curioso de esta parte de mi vida:<br />Mientras me colocaba junto a la barra, me di cuenta de que en el lado opuesto de la misma, casualmente estaba María, la que me limpiaba la casa y que, por cierto, hacía algún tiempo que no veía. Apenas pude reconocerla con la cabeza ladeada. “María” grité lleno de júbilo. Ella me lanzó una mirada de incredulidad que me hizo recular y escasamente dijo “Papá, ¿qué haces aquí?”. No es curioso cómo se apodera la demencia a veces de la gente, y de la que uno menos se lo espera. De cualquier ser que habita este mundo me habría imaginado cosas peores, pero no se me habría ocurrido pensar que ese delirio habitara en el mismo plano que María, que parece tan normal. Ahora viene a casa casi siempre: es tan buena.José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-7126967529778894882008-12-04T13:41:00.000-08:002008-12-04T13:54:26.903-08:00Amor de champurrianas @_@<div style="text-align: center;">No hay felicidad más cuerda<br />que la que tú alimentas con tu sonrisa,<br />que es como una concatenación<br />trémula, nerviosa...<br /><br />Sin embargo, con cada beso, cada abrazo,<br />siento un zozobra infantil:<br />¿Cuándo acabará, cuando empezamos?<br />Esas preguntas que solo se pueden resolver<br />con un beso, un abrazo...<br /><br />Te quiero, dices a veces, con esa voz<br />que mana de un jardín de azucenas.<br />Y es como cuando el huracán arrasa<br />y entonces alguien sube el volumen de la minicadena<br />que resuena por encima del barullo de la tempestad.<br /><br />Te quiero, repites, expectante:<br />quieres oír de mi voz el reflejo<br />inherente a esa expresión tan obsoleta<br />y sin embargo, tan nueva en tu boca,<br />tan distante ahora, a cientos de kilómetros,<br />y tan cercana, a un tiro de susurro.<br /><br />Y ahora sé, ahora que se desvancen las desavencias,<br />y queda, al fin y al cabo, el resto de besos<br />grabado con calma, poco a poco, en mi piel,<br />ahora, precisamente ahora, sé que te quiero,<br />que esas dos palabras tan tuyas y mías, tan de nadie<br />en realidad, no son meras cadencias de unas lenguas ociosas<br />que dicen lo que quiere ser oído.<br /><br />Ahora sé que te quiero.<br /><br /></div>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-38384870678822806352008-06-12T10:25:00.000-07:002008-06-12T10:32:06.286-07:00Verdugo paternal<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdeIHniRYI7IFekHgb4uA1SrUwbMVxLF-CM-q5hQW_q1y9w5xupODD9O9Ne4VdQ9wCgLFoYImRT2rP61TMDXcYBeiTayXimyz7dvm6sZT4k9-FKgOCQsuQ25ytfyYMePccQSamFPArwas/s1600-h/_44628116_fritzl203bafp.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdeIHniRYI7IFekHgb4uA1SrUwbMVxLF-CM-q5hQW_q1y9w5xupODD9O9Ne4VdQ9wCgLFoYImRT2rP61TMDXcYBeiTayXimyz7dvm6sZT4k9-FKgOCQsuQ25ytfyYMePccQSamFPArwas/s320/_44628116_fritzl203bafp.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211048979378882098" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-style: italic;" align="center"><span style="">Dedicado de modo encarecido y condenatorio a uno de los dictadores más sutiles y arteros, pero no el único. Ni siquiera creo que forme parte de un grupo reducido. Fritzl, de Amsteten.<br /><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-style: italic;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Verdugo paternal, labios de furia y nácar,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">el cielo cierra sus puertas de fantasía y plata<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">al saber del cautiverio de tus sangrantes hijas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">tus nietos espurios y cándidos como la espuma de mar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">¿Quién acogerá tus manos asesinas, tu bigote de sangre,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 177pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">tu cuerpo gris y atribulante?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 177pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="">Ya no tienes cabida, dictador hogareño,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">En este mundo de fotos y casas de cristal fotografiado y engaño.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Tu grito, obscuro e infernal, suena parecido, es igual,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">que el rugido de los chacales. Tus lágrimas caen en el desierto<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">de la soledad. Te digo asesino del júbilo vital<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-indent: 35.4pt;"><span style="">que caerás con tu llanto de tirano sempiterno.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Serás pasto de la ira de la conciencia y hallarás fuego para enjugar<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">tus errores: esas gotas azules de arrepentimiento. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Gorjeos de sufrimiento y hiel, cantos silentes de muerte en vida<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">son tus esclavos filiales y azul tristeza reverberan sus ojos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">de pesar y soledad urdida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Fueron tus cautivos y son tu condena. Lloren tus azufres,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">ardan tus rodillas que estrujaron los pechos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 177pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">delicados y blancos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">de aquellos a los que engendraste con espurios gestos y sin besos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Llameen los ojos valientes de los que subyugabas en tu castillo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">de oscuras mentiras, de protección abrumadora, de balas de silencio. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="">La vida empieza con un brillo atroz para ellos, vuelven de tu reino del miedo metálico.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Cuando tus cumbres se hagan cenizas, cuando en tu pútrido catre solitario,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">expires, que Satanás traiga la foto de los oprimidos en tu pecho agrio<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">y beses el arrepentimiento de aquellos a los que dejaste sin aire de felicidad. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><span style=""> </span>Muera en paz, ídolo infernal.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"></p><br /><p class="MsoNormal"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style=""><o:p> </o:p></span></p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-34946441517559252612008-06-12T10:23:00.001-07:002008-06-12T10:24:28.956-07:00Una noche, tu cuerpo<p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><br /><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Nos fundimos en miles de abrazos,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Me extravío en las líneas de tu cuerpo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Recorro las distancias hasta tus labios<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Que se han vuelto inexpugnables e infinitos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">La noche nos espera impaciente: los cipreses<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Que languidecen bajo la ventana de <st1:personname productid="la Alambra" st="on">la Alhambra</st1:personname><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Nos escrutan, perturbados. Ah, ojalá me quisieses,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Joya en mi presente, ojalá un día tus puertas me abras. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-26374934010683610122008-06-12T10:16:00.000-07:002008-06-12T10:23:04.370-07:00El protagonista de mi drama<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjId0d903dL9zCdonCN0nJayjAgMIqCUfLolucUkk1lDnVidtVMbHaaL1MDHcShOHBbxb6dHy_pSYOqZCbgulGeBCnbVu9S9SMvI7QMrmXhRqyjrEenwoPeZFL3mMa6Q6XIWAsMlNLZIjM/s1600-h/Telon.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjId0d903dL9zCdonCN0nJayjAgMIqCUfLolucUkk1lDnVidtVMbHaaL1MDHcShOHBbxb6dHy_pSYOqZCbgulGeBCnbVu9S9SMvI7QMrmXhRqyjrEenwoPeZFL3mMa6Q6XIWAsMlNLZIjM/s320/Telon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5211046565568868818" border="0" /></a><br /><img src="file:///C:/Users/Yussef/AppData/Local/Temp/moz-screenshot.jpg" alt="" /><img src="file:///C:/Users/Yussef/AppData/Local/Temp/moz-screenshot-1.jpg" alt="" /><img src="file:///C:/Users/Yussef/AppData/Local/Temp/moz-screenshot-2.jpg" alt="" /><img src="file:///C:/Users/Yussef/AppData/Local/Temp/moz-screenshot-3.jpg" alt="" /> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Mi película comenzó una primavera,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">una cualquiera,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">allá entre los muros de una ciudad sin rumbo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Al principio, efusivos faranduleros actuaron en ella,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">y entre ellos, yo, reía mirando una cámara oculta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Las cumbres borrascosas de un Gurugú lejano,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">alto y lejano como los besos de amor,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">eran entonces mi brújula. Un día ardió llameante.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Creo que desde aquel sutil fuego en mi filme errante,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">mi vida se convirtió en una obra dramática. Sí,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">porque comenzaron a proyectarse monólogos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">y soliloquios carentes de paráfrasis y metáforas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Tranquilidad llamaba yo a ese teatro irónico de marionetas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">A veces sentía que era dramaturgo, y escribía en madrugadas,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">noches en vela de insomnio, mi obra poética de amor:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><i><span style="">amores perros</span></i><span style="">, los llamo ahora. Como llamas de verdor<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">soñaba despierto. Creía que había esperanza para mí,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">mi propio fantoche, pero con el tiempo me di cuenta<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">de que no era actor, ni farandulero, ni nada que se le pareciera:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">me convencí de repente de que era,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">y aún sigo pensándolo, un títere inexplicable<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">en manos de alguien o algo llamado Dios.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Disputé y aún disputo una guerra conmigo mismo,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">para desembarazarme de esos hilos indiferentes, ese destino,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">sellado a sangre y fuego en mis pies, que caminan sin órdenes,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">automáticamente. El tiempo es un río, y yo un guijarro en su lecho,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">que avanza a contracorriente sin saber que el segundo acto no ha acabado,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">que aún me deparara escenas de esperpéntica indolencia hasta que, hecho<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">esto, se cierre entre aplausos o lágrimas, el telón férreo de la vida.<o:p></o:p></span></p> <span style=""></span>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-49607500051438936792008-06-12T10:10:00.000-07:002008-06-12T10:16:00.809-07:00Ella...<p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Mi madre se envuelve en un manto de optimismo,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 177pt; text-align: center;" align="center"><span style="">de ilusión,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">como para apartar de sí el cielo negro, la bruma y el destino<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">que arrastra el dolor que la abruma. Siempre hace lo mismo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Enciende un cigarro y piensa. Se sume en delirios de bonanza.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">Canta para sí, en silencio, sin más ropa que las penas<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">que la afligen. Se levanta y se desnuda porque es dura,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">cree que es dura, pero yo sé que es un rosa marchita<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">que se finge espina: las briznas de hierba verde,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="">a quien un día dio la vida, necesitan de su dulzura<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">y para ser tierna envenena su piel áspera y fría.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style=""><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">Se convierte a veces en roble robusto para alzar su mirada<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">y seguir viendo el cielo azul, pese a que las nubes eclipsan al sol,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">que fue siempre vigía de los parásitos que a sus siete vástagos<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">roban la fruta. Tienen hambre. Entonces, es fénix y renace<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">para echar a volar y traer a sus crías las chispas de amor<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">antes de arder en valentía y atraer para sí el esfuerzo y el arrojo. Grita,<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">y quiere dormir, pero apenas una duermevela frágil y gira en el cielo<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">para hacerse roble. Llega la noche, y sus pétalos lucen marchitos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center; text-indent: 35.4pt;" align="center"><span style="">Descansa solitaria en su oscura habitación.<o:p></o:p></span></p> <div style="text-align: center;"><span style=""><o:p></o:p></span></div><div> </div><p style="text-align: justify;" class="MsoNormal"><span style=""><o:p> </o:p></span></p><div style="text-align: justify;"> </div>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-29767027169325943742008-05-20T14:00:00.000-07:002008-05-20T14:02:04.369-07:00Te quiero<p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ahora que tu imagen no es la luz,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ahora que no estás tú,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Te diré, amor, qué significas en realidad.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Tu cara es el desayuno para mis ojos hambrientos,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y los cabellos alborotados y alborotantes</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Calman mi calma y llaman mi congoja de repente,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y es súbita tu sonrisa de melancolía dorada</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que rompe todas las puertas e irrumpe como el rayo. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Entonces quiero yo ser árbol bajo el diluvio</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">De palabras que repican en silencio,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">De imágenes invisibles, de murmullos. Callo, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y me concentro en la luz de tu mirada. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Porque tus ojos azabaches, luna del desesperado,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cuchilla altiva para mis venas,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Son las palabras más bellas, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Son sonrisas en mi rostro trastornado. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cuando tu voz, amanecer en lo oscuro,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Rejuvenece el tiempo y mi mañana,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Resuena en mi pecho; me dejo cantar por ella, y es duro</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">El silencio, pero tus gestos de nuevo me bañan,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y durante unos segundos el mundo es sigilo:</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Miro de nuevo en tus ojos las palabras gigantes</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que invitan a la felicidad cambiar los tiempos quiméricos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Por otros que invento, que sueño cuando ya no sonríes,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cuando ya no eres sol, sino acertijos en la incertidumbre,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Recuerdos implacables, abstracciones lejanas.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No sé cómo decir que te quiero, que te amo</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Con la fuerza de los vientos y de las mareas, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que la luna, alevosa, me reclama en tu ausencia,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que necesito el contacto de tus manos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No sé cómo hacerte ver que eres la brisa</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que empuja las alas de mi imaginación,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que tus ojos negros son maravillosas iridiscencias,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que eres la paz quieta en esta guerra sin tregua. </p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-44207866342347877012008-05-11T15:00:00.000-07:002008-05-11T15:16:45.199-07:00Elegía a un niñito birmano<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKM0hYUdY0eO0kxAbnrHnjVVyGhQY0v-QncnprGcGg8Z23my4NdgrZxrWgdRUy6gSvauuStEJnzk4CnEa3AZyAmdPwTVON9D5h3uF7OX5Gv3gk2MbsS-B4XfB5JWzIbDUB9yDhWzWn0nQ/s1600-h/luna.jpg"><br /></a><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKM0hYUdY0eO0kxAbnrHnjVVyGhQY0v-QncnprGcGg8Z23my4NdgrZxrWgdRUy6gSvauuStEJnzk4CnEa3AZyAmdPwTVON9D5h3uF7OX5Gv3gk2MbsS-B4XfB5JWzIbDUB9yDhWzWn0nQ/s1600-h/luna.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKM0hYUdY0eO0kxAbnrHnjVVyGhQY0v-QncnprGcGg8Z23my4NdgrZxrWgdRUy6gSvauuStEJnzk4CnEa3AZyAmdPwTVON9D5h3uF7OX5Gv3gk2MbsS-B4XfB5JWzIbDUB9yDhWzWn0nQ/s320/luna.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199244265162553058" border="0" /></a><span style=""> </span> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Escuchaba noticias de fuego, robos, guaridas hampas, <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y más des-información sobre crímenes del tipo normal<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Cuando oí de ti, hijo de la luna oriental, <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y lloré a la luz de la lumbre dorada, arropado en mi manta.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><br /> <!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br /> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><u2:p></u2:p><u2:p></u2:p>Al amparo del fulgor relampagueante de la luna has de estar,<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Pues tus padres, tus hermano sonrientes y subyugados,<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Tus tíos optimistas, tus abuelos sabios y el fuego familiar<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Han expirado bajo la inclemencia del viento aciago.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /><o:p></o:p></p><span style="font-size: 8pt;"></span> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Lo sé, pero ya es pasado y tú bajo la luna caminarás,<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y eso es por lo que lloro, porque estás solo, y estancada<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Está el agua que beben tus primos muertos, y eso me hace llorar.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 8pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">¿Cómo eres? ¿Acaso tienes los ojos negros? No, eso da igual, <o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Porque lloro, y tú no te lamentas, ya que no sabes gritar: los verbos<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Pasan ajenos en torno a ti, y tú no entiendes que pronto perecerás.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Por eso lloro, y tú en llantos insondables, amaneces cada vez más muerto. <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 8pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Sigo llorando. Pero lloro entre sorbos de té y caladas de fruta.<o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Los mosquitos se arremolinan a tu alrededor, hambrientos,<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Miran con lujuria tu piel intacta, tus ojos rojos, la ruta<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">A tus manos vírgenes, y beberán de tus labios, de muerte sedientos. <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 8pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Paludismo y cólera fatal acarrea la muerte de tormenta y tormento,<o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y muerte serán tus ojos rojos. ¿Acaso has visto la luz?<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Huye lejos, hijo de la luna, que tus ojos aún no se han abierto<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">No veas los horrores, el cielo gris, los llantos de abuela y tus hermanos de pus. <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 8pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">¿Morir? Sí, tienes que morir, pues las palmeras del paraíso<o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Que tanto anhelaban tus tíos optimistas, tus abuelos sabios,<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">El cuerpo intachable de tu madre se han convertido en agravio<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Para tus ojos rojos. Viaja adonde nadie muerda tus brazos preciosos. <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 8pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Ya no quedan sonrisas allá donde el sol naciente es oscuro<o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y oscurecido estás, porque la luna te llama, lo sé, y pronto<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Tus pies cándidos y suaves como la brisa, esos dedos puros<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y radiantes, que no saben acariciar la tierra barrosa, están muertos.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p> </o:p></span><span style="font-size: 8pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Huye lejos. Huye. Es mejor que tus manitas de cielo, hermosas<o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Y vírgenes, no toquen las armas indecentes que blanden los captores<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">De tus ríos, otrora impolutos, de pena transportadores.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Huye, aunque nunca llegues a mimar unos pezones morenos o las rojas rosas. <o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /><span style="font-size: 8pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;"><o:p></o:p></span><span style="font-size: 8pt;">Hijo de la luna, ¿Oyes la llamada de aquello que es, fue y será<o:p></o:p></span> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> </p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">Por siempre la meta hacia la que todos los cauces discurren inexorable?<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p><u2:p></u2:p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size: 8pt;">¿Ves la luz? Camina con tus pies que nunca pisaron suelo mortal.<o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 8pt;">Camina y huye, viaja que es allí donde esperan los senos de tu madre.<o:p></o:p></span></p> <p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><span style="font-size:8;"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><span style="font-size:10;"><br /><!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <u1:p></u1:p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-47471617431628685342008-02-23T06:44:00.000-08:002008-02-23T07:05:31.545-08:00Viejo olvidado que recuerda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcaTQTsaHwQWmPcscjk0S_8hLC146V9eKvk8oG5Ze8_j724Ak7ENMV2UkqgcSJ2yFIXPtIYNsotVWn6iY_JaD9V53UCBJlWEuIdFQj4Uy27KY3VSGoLlkwqFx6amgEzvQFjnSaYU5HF18/s1600-h/solzhenitsyn.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcaTQTsaHwQWmPcscjk0S_8hLC146V9eKvk8oG5Ze8_j724Ak7ENMV2UkqgcSJ2yFIXPtIYNsotVWn6iY_JaD9V53UCBJlWEuIdFQj4Uy27KY3VSGoLlkwqFx6amgEzvQFjnSaYU5HF18/s320/solzhenitsyn.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5170189876037923218" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p></o:p>Una llama se enciende en occidente, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Mientras mis versos se apagan,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Tus besos abandonan tus labios,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Despegan brotes de felicidad en mi frente,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Acarrean quejidos que son clamores,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Vestigios de risas, llantos y amores;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Son reírse y llorar por no reír;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Son lamentos por la ausencia planeada,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Son tú y estar sin ti: somos tú y yo.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Poco a poco, te extingues allá en la lejanía,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">El brillo tenue de tus ojos se desvanece;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Envejece tu imagen en la memoria,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Claramente la pasión se enseñorea, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Calla, desdeña y besa mis labios otra vez,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y los sueños son utopías,<span style=""> </span>y vuelves a ser</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Recuerdo para el que olvida, agua para mi sed.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Los años murmuran a mis espaldas,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Los huesos, vértebras y canas son inviernos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que lentamente me callan; son caídos velos, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Son batallas vencidas, llamas<span style=""> </span>heladas.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cientos de versos escritos te encarnan,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero ya te has ido, ya se han ido los besos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que arrancaron esbozos de eternidad, zozobras</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Infundadas, aplausos del corazón, epinicios rimados,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Miradas en lo oscuro, y por último, un breve adiós;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y un largo pesar, un cielo que no amanece…</p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-57571090931177473782008-02-12T07:40:00.001-08:002008-02-26T15:20:33.493-08:00Carta a un compañero ido<div style="text-align: center;">Compañero, no hay duda:<br />El mundo es injusto contigo;<br />El otro día vi la vida<br />Huyendo de tus brazos mendigos.<br /><br />Pero no llores, pues el Sol vive<br />En lo alto de los pinos,<br />Más allá de los que hieren<br />Con las palabras malditas y vino.<br /><br />Amigo mío, hoy te lloro yo<br />Pues ya te has ido,<br />Que te encuentre el amor,<br />Allá donde estés, amigo.</div>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-45450114175157139882008-02-12T07:37:00.001-08:002008-02-26T15:21:04.036-08:00El Infortunio acechaLas sonrisas que me dedicaba el destino<br /><div style="text-align: center;">se perdieron allá en el cielo de los muertos<br />cuando la libertad atravesó el tormento<br />en la frontera del más impenitente sino.<br /><br />Mis mañanas están inyectadas en desilusión,<br />la luz no trae la esperanza de un día mejor,<br />sino la tortura de tener que vivirlo atento,<br />atento para no olvidar la muerte que grita como el viento<br />en las noches de tormentas embravecidas,<br />envalentonadas por el amor a las ensoñaciones infinitas.<br /><br />En la noche, desearía estar descansando a la sombra<br />de la Luna, que con igual calma ensombrece<br /> los cuerpos.</div>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-16558058436773886612008-02-12T07:31:00.001-08:002008-02-26T15:22:13.473-08:00Liffey<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMVOZ4boyjZYd5nd7ZHrB_BUUw-xOSwLmF9mL5X3YkXEFKXHkDF2Y-KvZD0EkdNjVI1wsY1AoJobfnLD6BMMbyaRGl3uD03M9RPNwu0Z-Emum9QYdKQzBBKabC2s4yT7nRQKsFbttSxLI/s1600-h/liffet.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5166117181889425778" style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMVOZ4boyjZYd5nd7ZHrB_BUUw-xOSwLmF9mL5X3YkXEFKXHkDF2Y-KvZD0EkdNjVI1wsY1AoJobfnLD6BMMbyaRGl3uD03M9RPNwu0Z-Emum9QYdKQzBBKabC2s4yT7nRQKsFbttSxLI/s320/liffet.jpg" border="0" height="110" width="164" /></a><br /><div style="text-align: center;">El resuello de las almas de los poetas<br />camina por tu rivera,<br />y las hojas de trébol nadan<br />en tus aguas bravas, descansan toda la primavera.</div><br /><div style="text-align: center;"><br />A lo largo de tu curso, las lágrimas de Irlanda<br />rozan tus orillas. Más al sur, el Shannon,<br />tu hermano, se lleva las inocentes almas<br />de los niños, pero contigo es otra la situación.</div><br /><div><div style="text-align: center;"><br />Pues tú eres el consuelo del poeta y el pecho<br />del recién nacido, la casa y el viento,<br />el tejado y el rayo, la cura y el sufrimiento,<br />eres el amor, y la lágrima es tu lecho.<br /></div><br /></div>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-60001319969876813902008-02-12T07:18:00.000-08:002008-02-26T15:20:04.523-08:00El pueblo por el que el Presidente dio su muerte<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH6ZA6gJ9H3PTkXx5EVZkrG7ci9JzXe5n-wlbOKCd3JDmRDll00_uSKr4NgfU9EGl7caRS66IYm8_vmaVY-Y2wK6v89od9sbgYMCdab8T2gDngEpCBoN3ydqY3MSfs-hMOaS0VPBma5rE/s1600-h/images.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5166115352233357666" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 220px; height: 114px; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiH6ZA6gJ9H3PTkXx5EVZkrG7ci9JzXe5n-wlbOKCd3JDmRDll00_uSKr4NgfU9EGl7caRS66IYm8_vmaVY-Y2wK6v89od9sbgYMCdab8T2gDngEpCBoN3ydqY3MSfs-hMOaS0VPBma5rE/s320/images.jpg" border="0" height="84" width="220" /></a><br /><div><div style="text-align: center;">“Pagaré con mi vida la lealtad del Pueblo”,<br /></div><div style="text-align: center;">Dijo firmemente el justo presidente.<br />Y cierto era, dio su vida por un reino persistente<br />En su tarea de medrar, codicioso como lobo,<br />Que asfixia a la débil oveja,<br />No por hambriento, sino porque está cansada y vieja,<br />La boca salivosa, inyectada en los sangrientos sueños,<br />Duras y duraderas ambiciones de ser dueños<br />De su miseria más impenitente<br />Del dolor de horrores balbucientes.<br />“Pagaré con mi vida la lealtad del Pueblo”,<br />Pueblo hambriento, roto y perdido<br />En sus ansias de mendrugos finos, raídos<br />Sus corazones, enterrados sus anhelos.</div></div>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-9717742786130344862007-09-08T14:27:00.001-07:002007-09-08T14:30:23.891-07:00Sobre el abeto mojado<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp-V1sg_KcPbfQK3eZgNAcwH9ojvgOx2CR9VYZPJdihCf-PJY2_jOdQHEDkS4mSYqTNkoe4Dx0NahGkeGxcDS3ksV1-y3FkA0ZYvbuOUaJh9Xvm5znLzdkRnnjgbPmuGljTtp9xJXHfHE/s1600-h/abeto3.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp-V1sg_KcPbfQK3eZgNAcwH9ojvgOx2CR9VYZPJdihCf-PJY2_jOdQHEDkS4mSYqTNkoe4Dx0NahGkeGxcDS3ksV1-y3FkA0ZYvbuOUaJh9Xvm5znLzdkRnnjgbPmuGljTtp9xJXHfHE/s320/abeto3.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107948299986359762" border="0" /></a><br /> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><u>Sobre el abeto mojado<o:p></o:p></u></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Sobre el abeto mojado,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No cabe más tristeza, no hay más penas,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pues oculta las lágrimas de luna.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Llueve sobre mojado, llueve sobre el abeto mojado.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Las hojas flotan en el tiempo incierto.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Desde lo más alto de la locura,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">La vida alcanza a ver la amargura</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Del abeto, el húmedo abeto.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Los sueños agonizan allá, en el río,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero el abeto permanece impasible,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">En su mirada, lo oscuro y sombrío,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">En sus labios, la verdad certera e indecible.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Los doce borrachos mueren, del pesar</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Infinito, con un último tic-tac</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero el húmedo abeto ya no está</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Para ver como deja el reloj de hablar.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cuando el abeto ya no está erecto,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Las nieves del invierno se derriten,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style=""> </span>Inexorable, en el puerto<span style=""> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">El último barco zarpa indiferente.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-style: italic; font-family: courier new;" align="center">Dedicado a mi amigo Jesús,<br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: courier new;" align="center"><span style="font-style: italic;">con quien compartí los aburrimientos del Dublín verde.</span> </p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-8528735499158073392007-09-08T05:17:00.000-07:002008-02-19T09:57:57.261-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivm1dHXS2nePK0hOmmCSore1miwBMmiCTDDINaGRu1Z25BhKhHcHHsANDjhkehXtpAcWW9vY4kq7Hn_6OWEJ0C4gezLfOsMgoN-EItFMZ8fJzLEMQNpV5vPhYZRyxPmV_Qzx9hOPJDaYA/s1600-h/QueEsPoesia.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivm1dHXS2nePK0hOmmCSore1miwBMmiCTDDINaGRu1Z25BhKhHcHHsANDjhkehXtpAcWW9vY4kq7Hn_6OWEJ0C4gezLfOsMgoN-EItFMZ8fJzLEMQNpV5vPhYZRyxPmV_Qzx9hOPJDaYA/s320/QueEsPoesia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5168751847972778370" border="0" /></a><br /><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i><o:p> </o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b><i>Poesía impura<o:p></o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cuando pienso en la poesía, mi poesía altiva, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No puedo evitar una lágrima de descontento </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y de desconcierto, pues en mi poesía</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Solo hallo la superficialidad de un momento</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">De placer con una fogosa prostituta;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Claro, hay buenas prostitutas que te marcan,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que te alegran, que te entristecen, que te callan.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Del zapato nuevo que una vez te regalo la vida puta, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ya no queda nada, quizá veas la planta de plata ornamentada, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero nada queda, no queda absolutamente nada. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Algunos aprovechan el primer calzado, lo limpian, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Le dan brillo, y al final del día tienen unos bellísimos tacones</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que lucen y dilucidan en silencio, y alegran y se alegran</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">De haber encontrado el instante preciso, y buenos pantalones</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Para sus buenos zapatos de versos de rimas asonantes.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Sin embargo, mi poesía y yo no nos hemos unido, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No hemos encontrado las musas Cupido </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Que nos inviten a amarnos, a besarnos lentamente,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">A mirarnos como lujuriosos amantes…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Aunque a veces me da un beso en la mejilla:</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Un fugaz momento de ardor que funde, incesante, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Mis sueños de grandeza y, como arcilla, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Convierte en sueños logrados mis deseos fervientes.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No. No somos las dos caras de un amor adolescente,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Tan sólo nos miramos con ojos glaucos y llenos de amistad;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Con frecuencia, le pido más, quiero más que besos inocentes;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero comprendo al instante que donde no hay, no hay;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ella no me ama; lo sé, pero ¿y qué? No lo acepto. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No quiero llamar a las palabras vacías, los meros conceptos;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Quiero darles vida, hacer de ellos, robustas imágenes,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Arte vivo, con alas doradas como altos querubines. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Por eso, poesía, te llamo, te deseo con purísima<span style=""> </span>lascivia,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero tú, en cambio, me das palmadas en la espalda</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Cuando te obligo a besarme en la boca; Envidia.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Siento, entonces, una roja y dentada espada</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">En mi corazón débil y disgustado, lleno de locura,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y a mis labios<span style=""> </span>acuden las palabras “poesía impura”. </p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-44608871165465300372007-09-08T05:07:00.000-07:002007-09-08T14:31:03.219-07:00Ígneas ventanas elevadas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIIYsIUbZcESik6PyOVHDfdL2Fy3v-Ph7kxi0CZr3m6DojUIFf4duVS_I7Rqg-CZlAABJWb2dB894djF5sc68PYkfwFtVgrjQppPCVE46vpfa1gDbu16h-uzvCx8Y40uVrrWtFjMxDmeE/s1600-h/20060626191032-endnat.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIIYsIUbZcESik6PyOVHDfdL2Fy3v-Ph7kxi0CZr3m6DojUIFf4duVS_I7Rqg-CZlAABJWb2dB894djF5sc68PYkfwFtVgrjQppPCVE46vpfa1gDbu16h-uzvCx8Y40uVrrWtFjMxDmeE/s320/20060626191032-endnat.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107805427899258290" border="0" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><i style="">Ígneas ventanas elevadas<o:p></o:p></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Miro la pared, y trato de abrir la ventana de los sueños;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Me quemo, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Siento que se interponen las pesadillas de ayer y de antaño;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y temo,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero soporto las llamas enardecidas por los vientos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Del pasado, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Aunque me debilito, poco a poco se desvanece el sufrimiento</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Rezagado.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ahora siento que puedo mirar a través de la ventana, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style=""> </span>Elevada, <span style=""> </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Alzo mi cuello, y veo la realidad hirviendo temprana.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">¡Llamaradas!</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Sé que la sinceridad dulce no es un atributo de ella, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero me engaño, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Y creo en su benevolencia,<span style=""> </span>en la belleza bella</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Del empeño,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">De la perseverancia, del sentir del Mundo,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Mi mundo. </p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-89332816945290088502007-09-08T05:04:00.000-07:002007-09-08T05:05:41.564-07:00Las banderas de la verdad.<p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><b style=""><i style="">Las banderas de la verdad.</i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ondean, orgullosas, las banderas a media asta. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Los que se dicen caballeros las enarbolan, </p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">Ciegos, alzan los principios de<span style=""> </span>tradición y casta;</p> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">Y a veces, gritan, alicaídos, gritan y lloran.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero nadie se preocupa del estado de las banderas, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Raídas en el centro, y ribeteadas con un color irrisorio.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pocos saben el significado de los blasones, ilusorios,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Mas callan, arteros, callan las palabras sinceras.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Al fijarse en lo que enarbola el gentío, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Encontraría principios vacuos e intrascendentes;</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Al mirar, vería la exclamación de lo vacío; </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pues en cada persona, reside una porción de la verdad, independiente. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6947037110295829073.post-4702381083124414192007-07-01T15:54:00.000-07:002007-07-01T15:57:31.753-07:00La incondicional<p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><i style=""><u>La incondicional<br /><o:p></o:p></u></i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Tus brazos me tendiste una vez,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Con indulgencia, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Sin atender a mi idiotez, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Me regalaste tu paciencia.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">No sé cuándo sucedió mi traición, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Ni qué me indujo a ello, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Pero perdonaste con pasión, </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Acariciaste, sin mirar, mi cabello.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Me duele admitirlo, pero sólo odio</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Puedo regalarte, sin más,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Mi único medio,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center">Mi única forma de amar.</p>José Rusadahttp://www.blogger.com/profile/14984331939424766630noreply@blogger.com0