Era un hombre con propósitos simples. Cuando vivía en las favelas de Río se propuso salir de ellas, y lo consiguió. Más tarde, se dijo “iré a estudiar a Europa”, e incansable dedicó cinco años a licenciarse en Derecho y Economía. Una vez recibió el título que le permitía ejercer, quiso consagrarse a su siguiente objetivo: ser rico. Y así, uno a uno, fue dejando atrás anhelos pasados hasta que tan solo le quedó uno.
No deseaba plantearse este último propósito, pues sabía que, en el fondo, vivía para luchar, y sin nada por lo que esforzarse no tendría sentido su existencia. De este modo, el dilema de si los deseos y anhelos nos hacen infelices le sobrevenía todos los días, a todas horas. Para calmar esa ansiedad, se escondía en su mansión con un paquete de Malboro, y fumaba todo el rato, como en los viejos tiempos, cuando hubo de abrirse paso para conseguir ser rico o para conquistar el corazón de su mujer. Ya no le quedaba más que el último esfuerzo y podría ser un budista más, pero no entendía el sentido de la vida sin la lucha, sin la conquista porque lo contrario de estos principios es la derrota, la nada. Al final, acabó por formular su último objetivo: dejar de fumar, y al cabo de los años, cuando las gestas no eran más que leyendas de otro que había vivido en su cuerpo, cuando los picos se habían llenado del frío níveo de la soledad, logró ignorar el paquete de Malboro que había en la mesilla de noche.
Hecho esto, se dejó a sí mismo a merced del paso de los años tediosos e insoportables de la senectud, y parecía Cristo, con los brazos abiertos, esperando que cualquier filo o cualquier punta pusiera fin a sus sufrimientos, pero sin sangre, sin la pasión que padeció el rey de los judíos. Sin embargo, el destino, o la casualidad, o quizá sus ganas de desaparecer, hizo que su vagar estático acabara al cabo de los meses. Y así su historia acabó siendo él un infeliz exitoso, recordado y alabado por sus admiradores. Pero él se olvidó de quién era en su larga agonía.